Trash

Tem horas em que ela se sente um lixo. Nada dá certo na vida. N.A.D.A. Nem mesmo aquele arroz que ela está mais que acostumada a fazer. Ele queima. Ou fica muito salgado. A roupa que ela foi passar? O ferro estava quente demais e fez um buraco na sua blusa preferida. O bolo que encomendou pro aniversário? Ficou solado e a cobertura derreteu.
Tudo, absolutamente tudo, dá errado.
E ela, que já é um poço de insegurança, se sente a escória da humanidade. Mas as pessoas não percebem isso. Não mesmo. Porque ela usa uma máscara. E todos a sua volta acham que, na verdade, ela é competente ao extremo, auto-suficiente e, por isso, soberba . E só ela sabe que não é nada disso. Só ela sabe quantas noites teve sem dormir, simplesmente porque o cérebro não desliga e fica lá, focado na sua incompetência.
Ela tenta pensar em alguma coisa que saiba fazer bem. E não consegue pensar em nada! Assustador!!!!
Café? Ela não sabe fazer.
Costurar? Também não.
Dirigir? Falar inglês? Pintar um quadro? Tocar? Não. Nada disso.
Tudo o que ela sabe fazer é fingir. E chorar, é claro.
E ela chora. Chora porque a monografia não deu certo. Morar sozinha não deu certo. O trabalho não está dando certo. O romance dá sinais de desmoronamento. E tudo o que ela consegue fazer neste momento é chorar.
E se sentir um lixo.